mercedes

hombre. 50 años, bajito, de panza prominente y manos fuertes. camino desorientado por una casa que no conozco y por una puerta sin puerta entro a una cocina de techos muy altos y paredes forradas de baldosas verde oscuro.

pegada a la pared del fondo hay una extractor, al lado del extractor hay una heladera en desuso y en el medio de la habitación hay una mesada de cemento y mármol enorme, larguísima, que se extiende como una isla en el mar frío de la cocina. sobre la mesada está mercedes, la misma mercedes que trabaja conmigo.

acostada sobre la mesada, mira fijo a algún punto en el techo y no se inmuta ante mi presencia. yo, el hombre de los 50 años, unos 10 más que ella, soy una máquina frenética; en mi pantalón hay algo parecido a una desesperación que crece por segundos y está por explotar. necesidad humana, instinto animal, por mi cabeza casi calva se escurren gotas frías de sudor fruto de una libido en expansión que no había sentido nunca. mercedes sigue mirando a la nada y con esa mirada, que no dice nada, lo está diciendo todo.

la explosión es más fuerte que cualquier exigencia estética, que cualquier deber moral. no me importa que mercedes esté gorda, ni que sea la mujer menos femenina del mundo o que tenga los dientes grises por fumar como un carretero. no me importa nada.

me subo con esfuerzo a la mesada y me trepo sobre ella que no se mueve. jadeando, agitado, histérico, le levanto la pollera y me desabrocho el pantalón, le separo las piernas y las mías quedan entre las suyas. después de arrancar su ropa interior y al no obtener resistencia, me sumerjo en el único mar disponible para ahogar bruscamente mi sed. la beso mientras empujo con fuerza mi cuerpo contra el suyo y en el punto culmine de mi saciedad me despierto.

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Un pensamiento en “mercedes

  1. b.zzz.t dice:

    demasiado cruel y real la ultima palabra. buen relato
    ce vemoz

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